Así es, si así os parece..

De sobte un dia, la terra fa bona olor, mare. Gràcies a tu fórem una aspiració, que no condemna, reivindicant el pertorbador dret a ser vivents més que mortals, a escriure la biografia dels cossos que s’enamoren, dels fills de la prohibició que sucumbeixen al nou magma, i també la dels que fugint, construeixen una residència d'amor articulat. I ens seguim mirant amb enyorança des de la riba, cercant ansiosos el nom comú de cada cosa, l'ésser per a la nostra vida, com feia aquell xiquet que vaig ser un dia, tan allunyat del que hui t’admira adormit en la mateixa verda canyada.  Hey ,  Jude , don't  make   it   bad . Calia precipitar-se cap al futur en el llindar del crit i l'esperança, a cavall de la insolència del sobtat vent, i em vaig perdre en el camí del passat conquistat pel teu gest. I de sobte tornes i anuncies tortures suaus, com la verònica. Proscrita, com si tot pogués recuperar el seu prodigiós encant, i cruixir de nou als adéus de...

Cansat de la guerra, mirava fregar a ma mare, mon pare cantava: Que reste-t-il de nos amours? França encara era tot allò que no teníem y confusament desitjàvem. Va ser, dit siga amb tot el respecte per als que no creiem en deu, la manera de voler viure sense maleir. Ara sabem que els somnis passen a ser records, per viure en pau amb els que vénen de lluny i són la perifèria de la vida. Buscava l’encontre amb la totalitat, amb el brot que concorre sempre a l’abast de la prohibició i la llicència. Una aspiració eterna i malifeta que condemna, reivindicant el dret pertorbador a ser vivents, fins i tot, més que mortals, el que és igual a escriure per ventura. De fet vivim des del moment en què vam somiar la nostra biografia, els cossos que es rendeixen a la prohibició i sucumbeixen al nou magma global, fins als que fascinats construeixen una residència d'amor cel·lular articulada, i no obstant això ens seg...

I vam de viatjar, fugint i dissipant-nos com torrentera a la deriva, temorosos i rebels enfront del teu confiscat desig de trencar la màgia, dilapidant estimes. Però el prodigi de la teua mirada, sempre controlant el tacte de la teua brusa, transcendia la nit, anunciant els trossos del món perdut i de nou érem el teu proïsme. Sovint, i no tan sols en somnis, tot allò que un dia i una nit no vam resoldre, potser per por o per amor mal entès, torna i gaire mai en el moment oportú car no sabem manipular-ho. Ni el fàstic ni la mirada trist i esgotada amb què ho rebem, ho fan fugir dels nostres dies. Llavors estarem adormits i plàcids per sempre sobre la suau línia evanescent que divideix i substitueix, fins que esgotats comprenem que, per un instant almenys, estimar-me és sotmetre'm i posseir-me és dominar-me. I et rendeixes en ple èxtasi carnal amb el meu reclam. Tot son lluites latents, misterioses anunciant mirades furtives. Què fer si t’estimo i...

Aquells temps que no vam viure també van marcar el nostre cos i ara ens demana comptes i el rostre, fins i tot el cor, segueix enyorant el petó desitjat i s’ajusten els ulls, tractant de recordar aquelles galtes.  Malauradament sempre tornen anunciant que encara  segueixen esperant amb diferents pits  o llavis,  però  amb la mateixa ànsia de desentranyar  el misteri  del qual fórem part. I tornen sempre.  Inevitablement  tornen, encara que ja sé que no val  la frescor d'unes natges acabades de modelar  per salvar  un món que vola sobre la parquedat  del borrissol  i el bolero del teu riure. Obvi que no es tracta  de cobrar el deute del diable enamorat  del pubis,  ni vull remoure allò que el temps  va ordenar en gestos,  renúncies i fragàncies  encara que la rosa dels vents  em porta a la parpella  i al cercle de la teua boca.  Al capdavall hi ha tants...

Aquell diumenge el cel amenaçava tendresa sobre  el sembrat i t'allisares el cabell, cobrin-te de celestes colors i fins la rosada es va escampar, amb l’aletejar de papallones mentre que els teus genolls desencadenaven  l’orgasme. Potser aquell territori va ser una porció de la vida que establirem per descobrir l'esperança oculta que ens unia en un sol somni i sense lloances, per ventura. Foren com albes de penombra, alcoves sense forrellats ni finestres, ni mirades, sense veu, però de foc i gel les fugides, sempre silents i emmascarades. El dubte a resguard, el teler i l'enclusa alertes i tothom embolicats en oracions. Eren temps, al nostre país, de proclames, de amples promeses, de cors tendits a assecar, de plançons purulents i d’un passat a la carta. Encara avui seguim sense tenir certesa sobre si ja ha arribat la llibertat. Impossible guardar algun vestigi de futur. Érem orfes de llum, tan sols les teues pupil•les d’una gata verda, el teu ventre bru fins que els dos,...

«Solamente sé que los caminos de retorno están cerrados». Celso Emilio Ferreiro Sin que nadie nos diera una explicación, observamos que el horizonte ya no huía, las dádivas de cada día quedaban prisioneras en el recinto del amor, se dormían, y entre las manos, como una naranja violeta, sus muslos nos sorprendieron, deslizándonos, cogidos del vértigo en ruinas, del amor a la desesperanza. Siempre creímos que habíamos ganado la batalla de qué era la verdad, pero la hambruna nos dice que perdimos al decidir quien la administraba. Fue como cuando, atentos a lo que nos dicen, olvidamos lo que callan, o las palabras ausentes que ordenan las instancias del universo y del barrio. Algunos, los más valientes, conjuraron los poderes para evitar las prohibiciones y a despecho de la rabia, fuimos nómadas en nuestra tierra fugitivos de nuestra casa. Vaciaron el significado y nos dejaron la rutina de la palabra que nos precede. Limpiamos con miel y aceite las huellas, p...

Hubo sus más y sus menos. Recuerdo que al mirarnos, alguien comentó que, aunque la vida nos había esparcido espléndida, en casi todos los mundos posibles habíamos nacido nardos, adecuados unos, insólitos otros. Al parecer, dijeron, nos habíamos comportado con la dignidad adecuada. Lo cierto es que todos veníamos cargados de historias, ajenas algunas, y aún había tiempo para resolverlas. Tal y como amaneció, ¿cómo pensar que nos robarían? Al fin suce dió que éramos como dijeron. Llegamos con volados de encaje, amplios, resueltos y acompañados, rociados, compañeros de la aurora blanca. Aún así, hubo que reportarnos, indagar para saber quién era cada cual. No fue fácil porque, aunque todos los golpes recibidos eran igual, no tenían el mismo origen y una frágil historia los cubría. Pero de nuevo las miradas nos identificaron. Horas después, días quizá, supimos que, aunque intentamos llegar desnudos y cubiertos de luz, teníamos los hombros hundidos de soportar recelos, malicias y consej...

Què podia fer? El meu amor segueix en vigília, lligat al sagrari de la teua capella, on vaig diluir la tendresa i salvarem la solitud, esperant el saldo del nostre sexe, subjectat pels luxuriosos silencis, prenyats d'albes verges i l'aldarull de la teua màgia amb el soroll de l'aigua fresca que pels teus cabells rossos i arrissats fugia. Contumaç i seduïda per la vida que sembra la teua volta i el ritme dels teus malucs embriagats. Sempre fórem com les elegants xiques i no sabíem res de fer l’amor, només masturbar al nostre nuvi o, extraordinàriament, a l'amant de la nostra mare, sempre tan ben plantat, com un pare s i mes no. Sí, fòbies i filies, la impudícia dels meus bells mugrons i les esculleres del teu pubis buscant el plaer absent. Però si dorm el sentinella, esfullant de nou les carícies, el laminar de la calor de la besada en els ravals de les galtes, potser demà, t'arribarà un vers, una mirada, un petó, fins i tot...

Quina por, si un dia ens trobéssim, de cara i nuets amb la metafísica, malifeta i cremada per les brases de la Summa Theologiae, plorada per un nu i verge dominic, perdut en l'erotisme del gòtic flamíger, aquell que concorre sempre que les llicències del caos s’obliden. I encara que benvolguts pels deus, per allà on encara avui naveguen junts, mai ningú sabrà si vaig ser l'home providencial o tant sols el teu fill. Com saber-ho? Entre port i port saben que veníem d'un mateix asteroide la darrera volta que ens besàrem, que miraves com un llampec d'esperança obert al descans dels déus i que s’adherí a la meua pell el darrer mandat teu, desitjant-me la sort de ser feliç. La teva absència, que no hipotètica mort, ens abocà a un rerefons epistemològic sense aparent causa, a una plenitud efímera i al plàcid absurd del foc que suau ens crema fins la mort. Saps? Camus ens espera al final del buit Infinit. Ara ho sento més a prop i fins i ...

"Los hombres y los movimientos que proclaman su enemistad con el capitalismo podrían ser justamente la clase de estimulantes que necesita el capitalismo. La soc iedad burguesa, mediante su insaciable impulso de destrucción y desarrollo, y su necesidad de satisfacer las necesidades insaciables que crea, produce inevitablemente ideas y movimientos radicales que aspiran a destruirla. Pero su misma capacidad de desarrollo le permite negar sus propias negaciones internas: nutrirse y prosperar gracias a la oposición, hacerse más fuerte en medio de las presiones y crisis de lo que podría serlo jamás en tiempos de calma, transformar la enemistad en intimidad y a los atacantes en aliados que ignoran que lo son" (Todo lo sólido se desvanece en el aire. Marshal Berman)

Cuando llegó la tumultuosa ola de orígenes revueltos la luz se hizo negra y atravesó siglos y recuerdos. No hubo sombra para el cobijo ni rellano para dormir y en cada silla se aposentó el presente y el pasado cubriendo cuanto fuimos de lodo y jirones de vida hecha muerte sobre el lecho nupcial de cada hogar. Desahuciados y sin semejantes en quienes buscar amparo tuvimos tiempo, entre cañas y peces muertos, de pensar desnudos, sucios de vivir y anhelantes como nos recibe el amor que merodea la noche, y fue que descubrimos el valor de un mendrugo y el calor de una mano en la cintura. Pasaron muchas noches prolongadas a besos hasta el primer amanecer sin sol y supimos de su llegada por el graznar purulento de los cuervos endomingados. Cuantas previsiones tuvimos que cambiar igual que el rumbo en alta mar sin brújula, estrellas, remos o velas. mientras se repartían el botín. Fueron días que ni los muertos flotaban por temor a las garras. Desde entonces los altares de la huerta duermen ...

La idea de que la historia de la humanidad es una línea de progreso y modernidad, una línea en permanente ascensión, puesta en tela de juicio a partir de Heidegger y la mayor parte de las filosofías de la postmodernidad, sigue en vigor en numerosos aspectos, de manera que todavía hoy, casi todo lo nuevo, por el mero hecho de serlo, se considera un avance. Esta persistencia en el tiempo, como casi todo lo que sucede en la sociedad, tiene un origen interesado y tratándose de un a sociedad de clases, unos beneficiados, que justamente por serlo presuponen otros perjudicados. Hablamos del mecanismo de las modas generalmente impuesto por el capitalismo globalizado, en un desenfrenado consumismo necesario sostén y supervivencia del sistema. En este sentido, hay una tendencia a considerar valiosa toda poesía reciente que rompe, aunque sea formal y mínimamente con lo conocido. En general y aparte de otras consideraciones, suele ser una huida hacia delante cuando existen dificultades hermenéuti...

Pogué ser el principi d'un llarg encontre, però fou un desideràtum, un eclipsi lunar. Com ara sabem, la carn dels penitents és el cos excessiu,  l a cerca de l’evanescència. De la pau a la por torna cada primavera  l’adolescència famolenca. Llavors teníem, amb l’infern de front, la tendresa sòrdida i oculta sota l'horitzó. Era la porta per on fugíem de velles alcoves amb forrellats, sense sol, i de les mirades  temoroses del contrallum. Alertes si fos necessari, estesos a assecar els cors, érem atalaiant els incerts futurs que projectaven la llibertat,  trepitjada durant  llargs anys d’ombres. I cert; era perillós bategar i encongits ens cobríem amb sacrílegs barrets, pregàries buides des del fons de la maresma del dubte. El senyor dormia i les urgències  cegues  transitaven pels camps. Qui sap en quin racó vam aparèixer,  com si fórem un dasein deixat de la mà de Heidegger, aquell exacte testimoni del poeta fronterer ...

De acuerdo con Mukarovsky, el poema más importante que en tanto que signo represente y simbolice una realidad, es que realice una mediación, un consenso cognitivo entre el emisor y el receptor, pudiendo adquirir una autonomía la palabra respecto a su significado en el habla. La consecuencia es que a mayor autonomía de significado mayor reducción de comunicación entre emisor y receptor dado el alto grado de unicidad que todo constructo, tanto emisor como receptor, son en sí mismo. Es lo que Mukarovsky distingue como la realidad ontológica que son el emisor y el receptor y la realidad intencional que establece el texto poético en un intento de aproximación comunicativa entre ambos y que en algunos casos puede tan solo reducirse a un conjunto abstracto de valores.

Si como advierten las últimas corrientes psico-filosóficas no hay hechos, lo que hay son interpretaciones, sabemos lo que nos hacen o dejan saber. En la mayoría de casos la verdad que triunfa es la que tiene mayor apoyo del poder comunicacional, y éste, obviamente del capital, lo que presupone un mayor interés por parte de sus administradores. De ahí que el trabajo de la hermenéutica no deja de ser un tanto utópico respecto a lo que debería ser y mediante la deconstrucción del texto o signo de representación de hechos, debería de tratar de resaltar las contradicciones y exponer las posibles verdades, o decidirse por una, y que sea lo que dios quiera.

Y te rindes en pleno éxtasis con mi reclamo. Y todo parecen luchas  latentes,  misteriosas, que anuncian tantas miradas furtivas que vienen  del futuro. No es que suframos un desajuste, será que todo cambia  y en la próxima vuelta  de la noria iniciaremos el tramo final. Así fue siempre, cabalgasteis mis íntimos  deseos, haciéndoos cómplices  de las más grandes obstinaciones. Me hicisteis  conocer la cara  y la cruz del cuerpo sin importaros el dolor del desgarro  de mis carnes,  abriéndose para que cupierais, queriendo compensar el vacío  que  nos cegaba las carnes cuando se manchaban con el sabor del éxtasis virgen, Bien: Al menos ya sabes que hay ocasiones, las menos, que soy tan fuerte y diverso, tan otro, que parezco un sueño banal y feliz. Che sarà, sarà.

            Por entonces se trataba de querer ser mediante la voluntad de estar. Y así tuvimos que llorar, angustiados por la duda, después de tantas  miradas oblicuas. Pero, no es que hubiera muerto, era que tan solo  pasaba a ser un sueño confuso de mí mismo, inocente y desaparecido  en las infinitas moléculas, de extraños rostros que pacientes esperaban  formar un nuevo cuerpo infantil, un día. Habría que decir que no siempre  la vida ha sido un desierto y tendría que confesaros que me he dedicado  a cosas importantes, justo por donde, más pronto que tarde, nos perdemos.  Como sabes, me lo hizo ver Magritte y su   A friend of order . Hace tanto tiempo que llegaron sus veleros sin banderas ni armas Venían llenos de gente de lucha y miseria, y en la cara el dolor de los cantos morunos, apátridas. Nos dieron poco tiempo para esconder nuestros ríos, r...

Pudo ser el principio de un largo y sinuoso encuentro, aunque fue un desiderátum, un eclipse lunar. Como ahora sabemos, la sonrisa de los penitentes es el cuerpo excesivo, la búsqueda de la evanescencia y desde la paz el miedo vuelve cada primavera como una nueva adolescencia hambrienta. Entonces teníamos, con el infierno de frente, ternura sórdida y oculta bajo el horizonte. Era la puerta por donde huíamos de viejas alcobas con cerrojos, sin sol, y de las miradas temerosas del contraluz. Alertas y atentos por si fuera necesario, extendidos a secar los corazones, éramos amantes de los inciertos futuros que proyectaban la libertad, pisada durante largos años de sombras. Y cierto; era tan peligroso latir que encogidos nos cubríamos con sacrílegos sombreros, cánticos y oraciones vacías desde el fondo de la marisma de la duda. El señor dormía y las urgencias ciegas transitaban por los campos. Quién sabe en qué rincón aparecimos, como si fuéramos los dos un d...

Nunca sabremos si fue el amor o la palabra que lo nombra, pero contemplamos la travesía como un amor provisional. Tú desde el recuerdo, yo desde la esperanza. Como siempre, fui un aborigen de la pena y el hambre. Fue tu blusa, niebla sin piel, como el día corto, enojado y deseante, como la propia noche leve del asombrado moribundo gris, la que se acomodó a tus pechos y desató un requiebro, eludiendo tu sonrisa, y la libertad en precario de la estancia donde vinieron a reposar nuestras prófugas identidades. Algo sucedió, desmedido y tosco, la tarde que rozó tu verbo la serenidad del último beso, la luz que la sal refleja. Establecimos contornos, distancias, y quedamos frente a frente; las pasiones obscenas viajaron como agua a la deriva, temerosas, rebeldes, acopiando aprecios, referentes veladas, y tu adiós fue tan plano que no volvió, segó el horizonte. O puede que, de nuevo prójimo, solo fui un atavío invernal.

«Porque no es lo que importa llegar solo ni pronto sino llegar con todos y a tiempo». León Felipe La envidia de la muerte os va tragando y devora mis recuerdos. Es como si me despertase trenzado y a caballo del cansancio, las miradas tránsfugas y la vigilancia del beso que duerme, de la caricia que reiteradamente muere dormida, insensible. Tanta mar por medio, dueños de las tres dimensiones os dejaron desnudos frente al odio de la vida, del llanto y las candilejas, abriendo el debate. ¿Cómo separar lo que hicisteis de lo que sentíais, tan libres fuisteis? Qué titánicos quedan hoy vuestros hechos y mis palabras qué pobres, pero aún sois el contrafuerte de nuestra vida, el aderezo imprescindible, y vuestro destierro nos deja como una caricia que golpea y nos invita, nos devuelve a los orígenes, a la obscenidad del sufrimiento, al dolor de la brasa, sangre cuajada, oscuro fermento de nueva vida frente al leviatán enajenado, mutilado. Sois la supervivencia del mito qu...