lunes

ELEGÍA INDULGENTE.


Todos los placeres son buenos, pero no todos nos corresponden”
Epicuro..
Tanto fugaz verano, tantos cuerpos observados y perdidos en el verde marco, pegado detenidamente a la esperanza, corta por impura y avivada. La vida que una vez más descarrila, disparatada y puta. Pero no, sexo no, biofilia. Magia si queréis. Cegado el flujo del deseo del objeto del deseo, ¿dónde la aventura, el mito, los símbolos, la furia que rompimos, la fascinación que emerge recelosa de lo justo? Pareciera que duerme la hembra y su gozo, resuelta y aprendida, acomodada al nido que maduró el macho dispensado, tan apocado y racional. ¿Quién nos salvará del miedo, inapropiadamente dormidos en la prometeica metáfora que fue el orgasmo? Así fue que perdimos el norte, el origen del proverbio, entreverado el canto, extraviados en el cuerpo a cuerpo, atollada la historia. ¿Acaso era posible amarte sin poseerte, acariciar tus pechos sin absorberlos? Aun así, eras sutil hasta conseguir un amor eterno y perverso, efímero, divertido. Como la eterna variedad de los veranos en expansión que preceden y avivan el otoño. Ahora, después de algunos años y cuarenta días, en el nuevo cruce de caminos, la misma mirada nos volvió a tentar, o tal vez fue, tan solo, una nueva y prolongada maldad de Jehová. Pero no llamo a tu puerta, no. Llamo a la de todos, aunque en el intento pierda parte de tu sonrisa, tan única como imposible. Digo que, en esta brega, qué importa nuestra historia y sus evidencias evocadas, aquellas que no encontraron nombre, que no las metáforas muertas, ni los enigmas inesperados que ordenaron las desavenencias entre tus labios y tus besos. Tantas cuantas alegorías fueron en la luz del último día, todas, despiertas bajo el solano a las puertas de Alejandría, buscan poseer tus, ay, largos días de gozo y pena.

5 comentarios:

Publize dijo...

Buenas,

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Saludos

Mamen dijo...

El tiempo se escapa, él puede,
nosotros nos quedamos prendidos
-por siempre parece-
como la verde hoja a la rama verde
en un verano tardío.

Anónimo dijo...

Mi admirado Jose,

parece mentira, qué mala filóloga, que a veces, en primera instancia, solo puedo reaccionar a lo que leo con una onomatopeya: uf.

Hace poco estuve releyendo tu Material de derribo, disfrutando mucho de la calidad formal. Hoy que entro a leerte, descubro con agrado que has colgado un enlace a Falç sense mà, que no había tenido oportunidad de leer. Ya he ojeado algo, pero de momento tendrás que conformarte con otra onomatopeya.

Espero que hayas pasado unas buenas fiestas y que sigas este año regalándonos tu buen hacer poético aquí en tu blog.

Recibe un abrazo de la que cuando estaba triste se hacía llamar señorita Malone para esconderse de la vergüenza.

Vanesa.
:-)

J.Garés Crespo dijo...

Querida Vanesa, cualquier palabra que venga de la mano del recuerdo de la señorita Malone es motivo de alegría. Sabes?...al final uno tiene que acostumbrase a convivir y disfrutar de hechos que no entiendes, pero que te gratifican y alegran cada vez que vuelven. Por eso, no me pidas razones, pero la señorita Malone fue un impacto que perdura todavía hoy. Por eso, gracias por refrescarme su recuerdo y, de mi parte, le das un beso fuerte. A ti, querida Vanesa, como estas casada, no pretendo llevarte al río y te mando un abrazo cordial y ojalá que este 2013 se porte contigo tan bien como te mereces. ¿Para cuando unos versos tuyos...?

Vee Gawain dijo...

Soy una inconstante sin remedio, pero pronto subiré algunas cosillas, si supero el pudor que a la Señorita Malone le faltaba. Serás el primero en saberlo. Un beso, Jose, cuidate mucho.

Vanesa.