Así es, si así os parece..

«Solamente sé que los caminos de retorno están cerrados». Celso Emilio Ferreiro Sin que nadie nos diera una explicación, observamos que el horizonte ya no huía, las dádivas de cada día quedaban prisioneras en el recinto del amor, se dormían, y entre las manos, como una naranja violeta, sus muslos nos sorprendieron, deslizándonos, cogidos del vértigo en ruinas, del amor a la desesperanza. Siempre creímos que habíamos ganado la batalla de qué era la verdad, pero la hambruna nos dice que perdimos al decidir quien la administraba. Fue como cuando, atentos a lo que nos dicen, olvidamos lo que callan, o las palabras ausentes que ordenan las instancias del universo y del barrio. Algunos, los más valientes, conjuraron los poderes para evitar las prohibiciones y a despecho de la rabia, fuimos nómadas en nuestra tierra fugitivos de nuestra casa. Vaciaron el significado y nos dejaron la rutina de la palabra que nos precede. Limpiamos con miel y aceite las huellas, p...

Hubo sus más y sus menos. Recuerdo que al mirarnos, alguien comentó que, aunque la vida nos había esparcido espléndida, en casi todos los mundos posibles habíamos nacido nardos, adecuados unos, insólitos otros. Al parecer, dijeron, nos habíamos comportado con la dignidad adecuada. Lo cierto es que todos veníamos cargados de historias, ajenas algunas, y aún había tiempo para resolverlas. Tal y como amaneció, ¿cómo pensar que nos robarían? Al fin suce dió que éramos como dijeron. Llegamos con volados de encaje, amplios, resueltos y acompañados, rociados, compañeros de la aurora blanca. Aún así, hubo que reportarnos, indagar para saber quién era cada cual. No fue fácil porque, aunque todos los golpes recibidos eran igual, no tenían el mismo origen y una frágil historia los cubría. Pero de nuevo las miradas nos identificaron. Horas después, días quizá, supimos que, aunque intentamos llegar desnudos y cubiertos de luz, teníamos los hombros hundidos de soportar recelos, malicias y consej...

Què podia fer? El meu amor segueix en vigília, lligat al sagrari de la teua capella, on vaig diluir la tendresa i salvarem la solitud, esperant el saldo del nostre sexe, subjectat pels luxuriosos silencis, prenyats d'albes verges i l'aldarull de la teua màgia amb el soroll de l'aigua fresca que pels teus cabells rossos i arrissats fugia. Contumaç i seduïda per la vida que sembra la teua volta i el ritme dels teus malucs embriagats. Sempre fórem com les elegants xiques i no sabíem res de fer l’amor, només masturbar al nostre nuvi o, extraordinàriament, a l'amant de la nostra mare, sempre tan ben plantat, com un pare s i mes no. Sí, fòbies i filies, la impudícia dels meus bells mugrons i les esculleres del teu pubis buscant el plaer absent. Però si dorm el sentinella, esfullant de nou les carícies, el laminar de la calor de la besada en els ravals de les galtes, potser demà, t'arribarà un vers, una mirada, un petó, fins i tot...

Quina por, si un dia ens trobéssim, de cara i nuets amb la metafísica, malifeta i cremada per les brases de la Summa Theologiae, plorada per un nu i verge dominic, perdut en l'erotisme del gòtic flamíger, aquell que concorre sempre que les llicències del caos s’obliden. I encara que benvolguts pels deus, per allà on encara avui naveguen junts, mai ningú sabrà si vaig ser l'home providencial o tant sols el teu fill. Com saber-ho? Entre port i port saben que veníem d'un mateix asteroide la darrera volta que ens besàrem, que miraves com un llampec d'esperança obert al descans dels déus i que s’adherí a la meua pell el darrer mandat teu, desitjant-me la sort de ser feliç. La teva absència, que no hipotètica mort, ens abocà a un rerefons epistemològic sense aparent causa, a una plenitud efímera i al plàcid absurd del foc que suau ens crema fins la mort. Saps? Camus ens espera al final del buit Infinit. Ara ho sento més a prop i fins i ...

"Los hombres y los movimientos que proclaman su enemistad con el capitalismo podrían ser justamente la clase de estimulantes que necesita el capitalismo. La soc iedad burguesa, mediante su insaciable impulso de destrucción y desarrollo, y su necesidad de satisfacer las necesidades insaciables que crea, produce inevitablemente ideas y movimientos radicales que aspiran a destruirla. Pero su misma capacidad de desarrollo le permite negar sus propias negaciones internas: nutrirse y prosperar gracias a la oposición, hacerse más fuerte en medio de las presiones y crisis de lo que podría serlo jamás en tiempos de calma, transformar la enemistad en intimidad y a los atacantes en aliados que ignoran que lo son" (Todo lo sólido se desvanece en el aire. Marshal Berman)

Cuando llegó la tumultuosa ola de orígenes revueltos la luz se hizo negra y atravesó siglos y recuerdos. No hubo sombra para el cobijo ni rellano para dormir y en cada silla se aposentó el presente y el pasado cubriendo cuanto fuimos de lodo y jirones de vida hecha muerte sobre el lecho nupcial de cada hogar. Desahuciados y sin semejantes en quienes buscar amparo tuvimos tiempo, entre cañas y peces muertos, de pensar desnudos, sucios de vivir y anhelantes como nos recibe el amor que merodea la noche, y fue que descubrimos el valor de un mendrugo y el calor de una mano en la cintura. Pasaron muchas noches prolongadas a besos hasta el primer amanecer sin sol y supimos de su llegada por el graznar purulento de los cuervos endomingados. Cuantas previsiones tuvimos que cambiar igual que el rumbo en alta mar sin brújula, estrellas, remos o velas. mientras se repartían el botín. Fueron días que ni los muertos flotaban por temor a las garras. Desde entonces los altares de la huerta duermen ...

La idea de que la historia de la humanidad es una línea de progreso y modernidad, una línea en permanente ascensión, puesta en tela de juicio a partir de Heidegger y la mayor parte de las filosofías de la postmodernidad, sigue en vigor en numerosos aspectos, de manera que todavía hoy, casi todo lo nuevo, por el mero hecho de serlo, se considera un avance. Esta persistencia en el tiempo, como casi todo lo que sucede en la sociedad, tiene un origen interesado y tratándose de un a sociedad de clases, unos beneficiados, que justamente por serlo presuponen otros perjudicados. Hablamos del mecanismo de las modas generalmente impuesto por el capitalismo globalizado, en un desenfrenado consumismo necesario sostén y supervivencia del sistema. En este sentido, hay una tendencia a considerar valiosa toda poesía reciente que rompe, aunque sea formal y mínimamente con lo conocido. En general y aparte de otras consideraciones, suele ser una huida hacia delante cuando existen dificultades hermenéuti...

Pogué ser el principi d'un llarg encontre, però fou un desideràtum, un eclipsi lunar. Com ara sabem, la carn dels penitents és el cos excessiu,  l a cerca de l’evanescència. De la pau a la por torna cada primavera  l’adolescència famolenca. Llavors teníem, amb l’infern de front, la tendresa sòrdida i oculta sota l'horitzó. Era la porta per on fugíem de velles alcoves amb forrellats, sense sol, i de les mirades  temoroses del contrallum. Alertes si fos necessari, estesos a assecar els cors, érem atalaiant els incerts futurs que projectaven la llibertat,  trepitjada durant  llargs anys d’ombres. I cert; era perillós bategar i encongits ens cobríem amb sacrílegs barrets, pregàries buides des del fons de la maresma del dubte. El senyor dormia i les urgències  cegues  transitaven pels camps. Qui sap en quin racó vam aparèixer,  com si fórem un dasein deixat de la mà de Heidegger, aquell exacte testimoni del poeta fronterer ...

De acuerdo con Mukarovsky, el poema más importante que en tanto que signo represente y simbolice una realidad, es que realice una mediación, un consenso cognitivo entre el emisor y el receptor, pudiendo adquirir una autonomía la palabra respecto a su significado en el habla. La consecuencia es que a mayor autonomía de significado mayor reducción de comunicación entre emisor y receptor dado el alto grado de unicidad que todo constructo, tanto emisor como receptor, son en sí mismo. Es lo que Mukarovsky distingue como la realidad ontológica que son el emisor y el receptor y la realidad intencional que establece el texto poético en un intento de aproximación comunicativa entre ambos y que en algunos casos puede tan solo reducirse a un conjunto abstracto de valores.

Si como advierten las últimas corrientes psico-filosóficas no hay hechos, lo que hay son interpretaciones, sabemos lo que nos hacen o dejan saber. En la mayoría de casos la verdad que triunfa es la que tiene mayor apoyo del poder comunicacional, y éste, obviamente del capital, lo que presupone un mayor interés por parte de sus administradores. De ahí que el trabajo de la hermenéutica no deja de ser un tanto utópico respecto a lo que debería ser y mediante la deconstrucción del texto o signo de representación de hechos, debería de tratar de resaltar las contradicciones y exponer las posibles verdades, o decidirse por una, y que sea lo que dios quiera.

Y te rindes en pleno éxtasis con mi reclamo. Y todo parecen luchas  latentes,  misteriosas, que anuncian tantas miradas furtivas que vienen  del futuro. No es que suframos un desajuste, será que todo cambia  y en la próxima vuelta  de la noria iniciaremos el tramo final. Así fue siempre, cabalgasteis mis íntimos  deseos, haciéndoos cómplices  de las más grandes obstinaciones. Me hicisteis  conocer la cara  y la cruz del cuerpo sin importaros el dolor del desgarro  de mis carnes,  abriéndose para que cupierais, queriendo compensar el vacío  que  nos cegaba las carnes cuando se manchaban con el sabor del éxtasis virgen, Bien: Al menos ya sabes que hay ocasiones, las menos, que soy tan fuerte y diverso, tan otro, que parezco un sueño banal y feliz. Che sarà, sarà.

            Por entonces se trataba de querer ser mediante la voluntad de estar. Y así tuvimos que llorar, angustiados por la duda, después de tantas  miradas oblicuas. Pero, no es que hubiera muerto, era que tan solo  pasaba a ser un sueño confuso de mí mismo, inocente y desaparecido  en las infinitas moléculas, de extraños rostros que pacientes esperaban  formar un nuevo cuerpo infantil, un día. Habría que decir que no siempre  la vida ha sido un desierto y tendría que confesaros que me he dedicado  a cosas importantes, justo por donde, más pronto que tarde, nos perdemos.  Como sabes, me lo hizo ver Magritte y su   A friend of order . Hace tanto tiempo que llegaron sus veleros sin banderas ni armas Venían llenos de gente de lucha y miseria, y en la cara el dolor de los cantos morunos, apátridas. Nos dieron poco tiempo para esconder nuestros ríos, r...

Pudo ser el principio de un largo y sinuoso encuentro, aunque fue un desiderátum, un eclipse lunar. Como ahora sabemos, la sonrisa de los penitentes es el cuerpo excesivo, la búsqueda de la evanescencia y desde la paz el miedo vuelve cada primavera como una nueva adolescencia hambrienta. Entonces teníamos, con el infierno de frente, ternura sórdida y oculta bajo el horizonte. Era la puerta por donde huíamos de viejas alcobas con cerrojos, sin sol, y de las miradas temerosas del contraluz. Alertas y atentos por si fuera necesario, extendidos a secar los corazones, éramos amantes de los inciertos futuros que proyectaban la libertad, pisada durante largos años de sombras. Y cierto; era tan peligroso latir que encogidos nos cubríamos con sacrílegos sombreros, cánticos y oraciones vacías desde el fondo de la marisma de la duda. El señor dormía y las urgencias ciegas transitaban por los campos. Quién sabe en qué rincón aparecimos, como si fuéramos los dos un d...

Nunca sabremos si fue el amor o la palabra que lo nombra, pero contemplamos la travesía como un amor provisional. Tú desde el recuerdo, yo desde la esperanza. Como siempre, fui un aborigen de la pena y el hambre. Fue tu blusa, niebla sin piel, como el día corto, enojado y deseante, como la propia noche leve del asombrado moribundo gris, la que se acomodó a tus pechos y desató un requiebro, eludiendo tu sonrisa, y la libertad en precario de la estancia donde vinieron a reposar nuestras prófugas identidades. Algo sucedió, desmedido y tosco, la tarde que rozó tu verbo la serenidad del último beso, la luz que la sal refleja. Establecimos contornos, distancias, y quedamos frente a frente; las pasiones obscenas viajaron como agua a la deriva, temerosas, rebeldes, acopiando aprecios, referentes veladas, y tu adiós fue tan plano que no volvió, segó el horizonte. O puede que, de nuevo prójimo, solo fui un atavío invernal.

«Porque no es lo que importa llegar solo ni pronto sino llegar con todos y a tiempo». León Felipe La envidia de la muerte os va tragando y devora mis recuerdos. Es como si me despertase trenzado y a caballo del cansancio, las miradas tránsfugas y la vigilancia del beso que duerme, de la caricia que reiteradamente muere dormida, insensible. Tanta mar por medio, dueños de las tres dimensiones os dejaron desnudos frente al odio de la vida, del llanto y las candilejas, abriendo el debate. ¿Cómo separar lo que hicisteis de lo que sentíais, tan libres fuisteis? Qué titánicos quedan hoy vuestros hechos y mis palabras qué pobres, pero aún sois el contrafuerte de nuestra vida, el aderezo imprescindible, y vuestro destierro nos deja como una caricia que golpea y nos invita, nos devuelve a los orígenes, a la obscenidad del sufrimiento, al dolor de la brasa, sangre cuajada, oscuro fermento de nueva vida frente al leviatán enajenado, mutilado. Sois la supervivencia del mito qu...

Ahir, 28 de Març va ser l'aniversari de la mort de  Miguel  Hernández. Tal vegada no es pot fer més del que es fa per part dels responsables polítics i socials. Són mals temps per a aquesta classe de reivindicacions i homenatges. Jo reconec que em rellisquen molt els aniversaris de tot tipus, que els meus records i sentiments circulen una mica eixelebrats i sense data, Però per múltiples motius,  Miguel  ha sigut i segueix de company en moltes circumstàncies que van més de la  seua  obra poètica. Però en aquesta ocasió he de confessar que en llegir ahir que era el seu aniversari, vaig recordar un  poemilla  que vaig escriure en la presó, quan tenia l'edat a la qual va morir  Miguel , de manera que ho he rescatat per als qui no ho coneixíeu. Estimat Miguel, Fa una estona han tocat silenci m´he quedat sol a cel.la. Van a fer-te un homenatge. Estudiosos poetes eloqüents parlaran de la teua obra i cobriran la teua vida. Xicots ent...

Ja sé que allò que és nostre són els mims rivetejats  que púdica cobreixes amb una brusa llarga de punt blau xinés de cisa americana, i que no cal  desesperar si no arribem al vell èxtasis. Ja veus, tot això nosaltres que tant  ens vam voler. doncs no sempre, ja ho saps massa bé, la forma es conforma  al fons de manera que siguen  la teua meitat i la meua gana la recerca de tot  allò complementari, mes enllà de la teua pell,  i no passar mai a ser record ni  futur, solament llum.  El tresor verge que guarda els teus secrets, recobert  de normes, atrinxerat en fronteres desapassionades, transcendint  inhibicions, propiciant l'assalt més enllà  de la invasió que planegem, cada  pas de cada dia,  sobre els confins del teu reducte per què l'herència  de futur  administrés la possessió com si ella fos la sorra verge d'ocre translúcid i tu, encara excessivament dona, fores un dia deessa bruixa, després m...

Aleshores dorms nu i com prostituït, i com el pacient Job, prefereixes que Jehovà tinga raó i malviure baix la falda del mascle que et proveeix d’un rosegó, d’una carícia o d’un pene. Però vam descobrir al fons de les nostres pupil-les, des de l'encaix perfecte dels nostres cossos, curulls per l'acompliment de l'amor, conjugat en besada i el ritual gemec, sense sospites ni garanties, de tu a tu devorant-nos, cobrint la pell de pètals captius i flors del taronger, fins que l'aurora dissol les ombres i engalana la teua cara. Tot, amb tal de reconèixer-nos .

Siempre supimos que sería difícil conocer un poco más de nuestro mundo sin saber de sus raíces y pertenencias. Lo creímos tan nuestro que apenas lo vivíamos, diferentes como somos, incluso cuando no hay tiempo para saber por qué nos perdemos en las diferencias y sus contrarias. La sospecha de aquel mundo posible, siempre a mano, ha trastornado nuestra quietud y aún sugiere que generemos la suerte que diese noticia, no de lo que éramos, que jamás nunca lo hemos sabido, menos aún de buscar la frontera entre las excepciones y las reguladas normas. ¿Había lugar? A duras penas, de lo que queremos ser. Humilde dialéctica. O pacientes roces con los que construimos nuestra inercia.

Nadie nos dio permiso para vivir a oscuras y deslizarnos suaves sobre los recuerdos, motivados y estimulados a emprender el esfuerzo. ¿Quién pudo perdonar a nadie sin sumergirse? Por eso abrimos la puerta a la hipocresía, a la apariencia, reforzamos y estilizamos la mentira, abrazándonos a la corrupción y al vicio (para qué negarlo, nos pudo el morbo) y así encontrarnos con tantas razones nobles para seguir viviendo y ninguna para morir.