Así es, si así os parece..

Levantó los ojos hacia las estrellas y las estrellas admiradas por tanta belleza perdieron pie y rodaron por sus mejillas donde con envidia las he visto oscurecerse Ben Al-Labbana Tan liviana como imprescindible, ni cerca ni lejos, ni mar ni cielo, mujer de mil deseos, aún dormida, contrafuego del sexo blanco, llegas desde el placer de la palabra, como la sal mineral sobre el fuego, huyendo hacia mis brazos, como el alba en la noche, disuelta y cautiva, como el beso de la joven madre viuda. Perdidos los horizontes, te acomodaste sobre mi tiempo y mi espacio, serenaste los espejos, encendiste las vueltas y al conjuro de tu sonrisa, religiosa y pagana, abrimos el insomnio de las rosas negras, me tomaste, te sumergiste paciente en mi vida y quebraste la queja del viento, huésped del gozo cansado de los sueños. Un sortilegio del presagio fuiste. Olvidado de tu piel, aturdidos tus tempranos quiebros, me desplacé discreto como la arena disuelta y cautiva, enamorado del origen de tu vientre, ...

Después de participar en una charla sobre poesía y comunicación, he releído algunos poemas míos, ejercicio bastante inusual, y he tenido la impresión de que, más que un poeta soy un poco farsante (de farsar). Es probable que este sea el fondo de un tema importante. Me refiero a si el poeta, cuenta y canta hechos y situaciones anímicas imaginadas, construidas mediante palabras usadas y abusadas, con algún que otro apoyo en su vida real o la del vecino; o si, como se suele entender por la mayor parte de lectores y críticos, desde el romanticismo del siglo XIX hasta nuestros días, el poeta es un ser hipersensible, cuando no un sentimental, que ha vivido “mucho” y que además tiene el “don” de saberlo contar. En este sentido último, sé de algunos, que se llaman poetas porque escriben “poemas” y que buscan la inspiración en trances de su vida y para dar contenido, en ocasiones tratan de vivir situaciones límite para emular a poetas como Villon, D. Thomas, Baudelaire, Rimbaud, Panero etc., co...

"No tenemos nada que decirnos, de tal modo estamos uno tan en el otro" Pierre Louys Vengo del mar, allí todavía nos une su envoltura, y el empuje de sus olas me recuerda el tacto de tus pechos. Pero no de un mar, no... hablo de nuestro mar, del único, en el que tantos dioses han sido vulnerados por el tiempo y miles de naufragios de soles reposan en brazos de la luna, como suspiros azules perdidos en los senderos de la vida. Qué quieres...¡¡, me seduce la ruptura del mar en tus ojos, inquietos como la vida, profundos, como un largo desaliento. Eres sólo fruto, sirena amarilla, rojo delfín, mujer sagrario, pero me puede la frescura de tu vientre y el rango de tu sueño. Acepto compartir tus muslos con los astros, arriar pasiones, y aunque sé que llegas como la turbación de la brújula celosa, no puedo renunciar a ser hijo del sol, de la nube blanca, de la siembra, del sudor, del agua, del deseo y la osadía. Contigo sucedió lo inimaginable y abortamos lo inevitable; somos la met...

“Los cuatro elementos primarios dan forma a mi existir: Un cuerpo sometido al tiempo, siempre ansioso de ti.” Luis Cernuda. Azul cobalto y verde olivo, nacidos del fuego de tus manos, de la maldición de ausencias, del mar que nos une, del placer del dolor consentido, velos cíngaros, noches morunas, ánforas, caracolas y el solano por venir que persiste como tierra apremiante, diversa, testimonial. Mujer excesiva. Mágicos tus ojos, espejos del eclipse de tus carnes solícitas de rebelde lujuria, me guían certeros hasta el apátrida reverso y al trasluz se deslizan, se pierden en la angustia, inauditos en la parquedad de tu vello, en la beligerancia de tu vestido. Arco lunar me recuerdas, pero adolescente y moreno de dolor. Tus manos sujetan mis mejillas y me elevan hasta tu boca, pero tu voz me devuelve a tu pubis y tu aroma al seno de la tribu, a las noches revueltas por la estrella y el amaranto de los tiempos. Alfarera de sueños y esperanzas, de pupilas asombradas, siempre emergentes, ...

“¿No están ustedes muertos?” Juan Rulfo Como la profecía que se autoconstruye como el sistémico orgasmo como el vértigo de la paloma ante el relámpago y la futura distancia años después siglos suenan tus voces compartiendo la cercanía un dolor de mujer urgente y unas tierras conformadas crearon el espacio donde se amontonan las tribus las caricias perturbadas abdicaste de tu frondosa belleza temerosa del beso anónimo y no supiste encontrar el instante en el que tu amor era necesario fuiste a lo sumo objeto en el discurso papal nunca hembra y todavía hoy los dilemas se resisten irresueltos como rescoldos sin apenas acceso al desconsuelo de la sequía del vientre mutilado seco quedo tu cáliz sin alumbrar vida placer esperanza y poder seguir erguida derramarte generosa escondido el desaliento como tantas pergeñadas en el barro fuiste fugitiva del orgasmo cabalgaste los torbellinos del inconsciente las pasiones obscenas como la rosa de jericó fresca y dormida a tus pies silenciosa y antigu...

“Hacíamos el amor como dos místicos que se juntan para tocar sonatas” Julio Cortazar La primera vez fue un desliz la segunda una incredulidad como si imprescindible fuera la exaltación del recogimiento junto a la vuelta del aliento y el magisterio de tu imagen así tu gesto simuló y ordenaba hasta hundirnos en el concierto los deseos encubiertos de tus pechos desasidos y marginales esparcieron tu mirada sobre la inmensidad y los retoños nada fue tan banal como tu efervescencia o el repliegue de tus mejillas pegadas a mi pecho ni tu mundo ancho tan ajeno buscabas y encontraste un niño cruel limpio y enamorado y aún saciado y desnudo me pregunto qué pájaros me llaman por qué tu guiño fue tan generoso y mi testigo tan fugaz como el parco patriarca de todas las pasiones sin contornos como el aliento del beso distendido sobre una cama inverosímil niegas que me amaste porque sin pasado no hay futuro y fue que de tanto vivir la vida volvimos al pastiche al tumulto tú que adoraste a dios para d...

“Seres son que se lleva el viento” François Villon Quisiste impunemente llegar a la verdad y se precipitó la historia pero llegarán con el calor el vino la cuchara y una mirada limpia de momento todavía hoy una canción rosa es obscena impúdica y el desnudo manto de los pecados cubre el perfecto suspiro del beso rituales de anónimos futuros niegan el pasado embridan el vendaval como el grito y el hambre del vigía sobre cielo rojo y tierras negras en el alero de las turbaciones de tu verso quedó el símbolo tu sonrisa la palabra todo lo que es real el futuro que redimirá el pasado enhebrando la osadía de robarle a la muerte cada noche un nuevo día con la muerte de la risa y el olvido quisiste ser el límite de la turbulencia y aunque tantos fuisteis un único fuego cada cual ardió a su manera de tan tierno y rojo fuiste disperso y sucesivo hasta romper las normas pero todavía hoy las olas nos devuelven los rumores de tu ida vándalos de la vida sigues siendo un interlocutor inevitable Esenin...

“Todo es prodigio por añadidura” Jorge Guillén Ahora que titubear podría considerarse una derrota desde la luz de la sombra me reitero vivo mecido por el moreno vaivén de sus pechos macerado por las urgencias urdidas en la trinchera digo pues que la falsa concordia nacida de la paz es el eslabón final que languidece azul claro susurrando espacios donde sumamos verbos nidos que se disuelven enajenadas violetas ay Heberto desde la esquina de la historia pavonean polvos viejos plumas y cantos rodados conformando el remanso fin de trayecto ni jauría de orgasmos ni gaviotas negras solo tardes bordadas espacios de aurora de lino como si descansara el vigía durmiese el agravio y la complicidad del salmo con la carencia nos abocase al silencio un canal de risas vivir desde la trashumancia luz a la luz como si el final estuviera en el principio y nunca más lo sólido se desvaneciese en el aire el deshielo nos dejó desnudos y sin historia había que detener el torrente sin maldecir la lluvia ...

"Soy el hombre, el hombre que aprieta el gatillo y mata la emoción para vivir mejor". Joyce Mansout. Roto el pacto del sinaí perdidas las noches de Rokha cómo encontrar la frontera entre sus muros y nuestras manos si Brueghel miraba y Pink floyd dormía el caligrama de los sueños muchos años caminando y aún hoy nos perdemos en su bosque y nos quedamos absortos en sus ventanas nos ciegan sus excesos sus miles de espejos sucios que alumbran nuestros vivos desvelos tan humanos fuimos con sus destellos cuántos mundos huían de los que fuimos puertas y ahora no sabemos qué posada qué descanso ofrecían en qué estancia pudimos ser huéspedes aún así después de tantas lunas qué extraño saber de la soledad que compartimos tantos para llegar a la meta sin atender al camino tratando de subvertir el presente y acomodarlo al sendero que nos lleva de ser héroes a terminar como víctimas hay días que nacemos únicos tan solos que nos asustan los largos descubiertos que adornan nuestra corta hist...

“miró el río que se deslizaba por una pendiente siempre hacia abajo sin dejar de estar alegre y canturrear” Simone de Beauvoir Nunca sabremos si fue el amor o la palabra que lo nombra pero contemplamos la travesía como un amor provisional tú desde el recuerdo yo desde la esperanza como siempre fui un aborigen de la pena y el hambre fue tu blusa niebla sin piel como el día corto enojado y deseante como la propia noche leve del moribundo gris que se acomodó a tus pechos y desató un requiebro eludiendo tu sonrisa la libertad en precario de la estancia donde vinieron a reposar nuestras prófugas identidades algo sucedió desmedido y tosco la tarde que rozó tu verbo la serenidad del último beso la luz que la sal refleja establecimos contornos distancias y quedamos frente a frente como el alba que espera para nacer la expansión de la infancia las pasiones obscenas viajaron como agua a la deriva temerosas rebeldes acopiando aprecios referentes veladas y tu adiós fue tan plano que no volvió segó...

"Somos dos para el campo y el ensueño y dos en la canción siempre de vuelta". L. F. Vivanco Un día dejamos la metafísica los colores y el versículo y nos maridamos con la verdad de la calle nos sumamos a un largo camino que venía de lejos con una antología de inhibiciones sobre el hombro nuestra esencia se disolvió en la estancia abierta aquella donde si nos excluíamos nos condenábamos ecuménico fue el trasunto de nuestra vida y convivimos con la luz indolente joven y apiñada saboreando la corteza de la miel del linaje y buscando nuevos hogares para amasar el pan pero cuando llegó la muchacha Aldebarán ya era viejo y apenas pudimos gozar el cálido aliento de los dulces abiertos tal vez fuimos como el fuego que alumbra y no calienta o puede que como la roja lumbre terminó plano y gris hijos de nuestra tierra y nuestro tiempo nos apareamos como las hetairas de Roque Dalton y su intenso azul cómo decir que la vida pudo ser un malentendido no no se excedió la utopía fue que nos a...

“El día conjura los dioses blancos de las tinieblas” Leopold SSenghor Aún no era tiempo de que cada cual despertase del sueño anochecía hubo que vivir con el alma puesta gatear por los besos beber llantos mirar al horizonte trufar risas confundirnos con el paisaje gris nos mecimos en la dádiva opuesta del burdel milenario macerados como hijos de la tierra prometida cada cual se descarrió como pudo tratando de desvencijar los sueños sin saber qué nos hizo singulares tuvimos miedo de la angustia anónima vagabundos por tus alrededores y cabalgamos al genio de umbría hasta encontrar el límite el delirio

“Todos los pequeños dioses han comenzado a llorar pero di adiós ahora y sal al mar” Wystan H Auden En aquel valle hubo sangre y tierra, raíces, viento, y ningún blasón. Antes de que el bien y el mal fuesen anarquías auxiliares, mucho antes de que, atemorizados, huyéramos del naufragio intentando acoplar nuestro paso al del universo, antes, murieron la esperanza, la ternura y negociamos la rabia. ¿Cómo aceptar, pues, que tu mirada perturba mi revuelta, que las palabras son las cosas y tú el espacio donde moran?. Ahogaste la rabia y copulaste con la mentira y el amor, conseguiste pétalos obscenos, como cualquier milagro, anillando la frescura y el pronóstico que nos acorrala. Qué más da que el tiempo, detenido, descanse sobre tu frente, que perdure la muchacha prieta de desafíos y luces en la frente violada por la luz de Modigliani, como un motín de golpes, afanes, trompetas y lunas. La lluvia fina, las aldabas suaves, los bordes de cristal y tu gospel fueron constelaciones decadentes qu...

“De todas las palomas hubo una que se fue por el mundo. Todavía sigue girando alrededor del sol” Rafael Alberti. Como dos viejos lobos disputándose el presente el pasado y el futuro se miraban indecisos y cómplices largos acomodos de referencia buscaban el contrapunto y quedaban a la espera de hinojos derrotados por la pena resultante de la mirada apresurada de muro en muro los breves silencios se hicieron eternos y desesperaron perdidos entre las noches halladas repudiamos el amor neutro la imaginería del patrón los horizontes perdidos y la bandera blanca y a ti casi ni te conocimos pese a los mitos y los tributos quién sabe en qué recodo algo estalló vibrante y volvió consagrado y sin revuelta pero flexible y dispuesto ahora recoge tus deseos y olvidemos la verdad cuéntame de tus experiencias hablemos de lo nuestro.

“Triste historia de un cuerpo que existe como existe un planeta, como existe la luna” Vicente Aleixandre Como la cuna del recuerdo que persigue al sepulcro nos circundas tatuada solícita lilith oculta y libre eres el registro de la vida ciega y apátrida del liberto del amante mágico y exhausto diosa sin edén legado celo ni manzana dueña del eterno inconsciente afán telúrico luna de las mareas caricia astral raíces y cóncavas pulsiones eres como el árbol de las galaxias y el ánfora de sus mitos de tu mano abandonamos a isaías y escondimos hastiadosal demiurgo de la palabra el nombre que nada señala muchos besos robamos pero con cada uno la tierra rodaba bajo la mirada atenta del amante chamán pirulero somos el rezo innombrable lilith guárdate de los diosesy sedúcelos boca arriba y explora la indecencia de morir somos el granero donde reposa la historia entre espinas y flores el privilegio de dormir sobre el recuento de las espigas bóveda de sal murmullo de hierbabuena el pendón de Tzara...

"La realidad posible se obtiene distendiendo un poco las leyes físicas y químicas." Marcel Duchamp Qué importan los rumbos de nuestra historia me sobra con tu sonrisa cuando los miras fueron el sino y el complemento que desde el abismo a veces con lo que sobra al regreso construimos inducidas obediencias de una ilusión neutrahablo de los que nunca llegaron y que persisten con el horizonte cubierto de cielo y el légamo abrazado a la cintura recreando luces de sombras bálsamos verdes que se pierden en la noche enlutado el gesto fuimos benévolos en la caída o tal vez fue que empezamos a caminar hacia el pasado sin saber en el naufragio qué banderas salvar tejimos y destensamos todos los rincones de la vida pero la muerte demora tanto que nació el gesto impío así fue que nos precipitamos desplazamos la sublevación y alguien trenzó suavemente el expolio y la melancolía nos ahogó pues no el amor; fue vivirlo de golpe

Laura Giordani nació en la ciudad de Córdoba (Argentina) De niña se exilia con su familia en España, viviendo alternativamente en estos dos países. Realiza estudios de psicología, bellas artes y filología inglesa. Su obra muestra una gran madurez y un hábil manejo de los recursos de la lengua, de manera que el lector se desliza suavemente por sus versos sin apenas percibir que va cayendo en un riquísimo mundo de imágenes leves y envolventes. El resultado es una sensación profunda y serena con las suficientes dosis de rechazo, frente a mucho de lo que nos rodea, que nos va introduciendo en un sentimiento agridulce. El pasado 23 de Septiembre, en una mesa redonda en Teruel, Laura Giordani, hablando del compromiso de la poesía, decía: “es imposible no comprometerse de algún modo: lo quiera o no, el poeta está inmerso en una realidad histórico-social, una lengua, un presente con su trepidación y sufrimiento; aún su silencio ante determinadas injusticias de su tiempo es una manera de compro...

“Nuestro sentimiento busca sostén en aquello a lo que él da forma”. Robert Musil Ligera como el recuerdo veraz como el humo tanto te deseé que aparecistey fuiste la sal gorda de mis sueños nos hicimos invisibles de tanto como adelgazó nuestro presente súbitos espacios exhaustos como la mala hierba vuelven pegados a las vertientes de tu monte a la indecisión de tu perfumesí vuelves siempre vuelves medrosa y confundida conquistada por el castigoy no sé qué hacer con estos labios míos que se niegan a besar otras pieles ahora entre tú y yo hay un cristal tenue.

"Otros, por la huella que has dejado seguirán tu camino palmo a palmo, pero la derrota de la victoria no serás tú quien la distinga". B. Leonidovich Pasternak Era primavera cuando descubrimos el necesario soporte de la periferia del subsuelo la rebelión que embellece el corazón del sistema que estandariza la ceguera de nuestras madres el agobiante peso del recto y ordenado sentirnos abocó al brevísimo beneplácito de la peripecia dolida y no obstante generosa y antigua como las blancas carroñeras gaviotas fermentaba la flor dormía la semilla y seguíamos esperando el canto del gallo en los alrededores de tu pañuelo en los arrabales de tus mejillas los luceros se derramabanmientras tantos y tantos mutaron o tal vez dieron la vuelta y descubrimos su cara oculta otros tuvieron que lastimar al día inhóspito retiraron el pan de la mesa y desaparecieron fueron innumerables los centinelas dormidos las tardanzas las salvajes luces que despertaban rosales por eso fue que cuando nos alca...

Probablemente, si hubiéramos laminado el saqueo, al menos la cicatriz y la noria que nos devolvían a los orígenes, los sensores que otean la frecuencia y el ritmo del deseo, tus lágrimas hubieran, indiferentes, descansado en la noche. A fin de cuentas, se trata de que sigas insolente y arrullada, que consientas el rito venial de penetrar tus sueños, tus carnes, tus ansias, tus senos trémulos, o la virginidadde los rizos de tu nuca y la revuelta de besos medrando. Es algo así como cuando, después de mil noches, te pregunta tu amada quien eres y te sorprende no saberlo. Si, sólo son espejos que proponen disgregarte, explorar los silencios, romper la melodía del orgasmo compartido, estéril y sin raíces. Por eso, un día de estos, como la muchacha que agrede con su indiferencia, sin venganzas, ni tramas, caminaremos a la par, serás la ultima flor del otoño y volveré a vivir los titubeos de tus huellas, los trazos de tus caricias, el eslabón de tu sonrisa que cubre mis recuerdos y aún mi fut...